Y ese sonido?
distante
cercano.
Siempre estuvo
tal vez nunca.
Sacude ramas
follajes
aroma de noble madera.
Don Enrique:
mago afilador de Pompeya.
Al organito
de pie en el umbral
los cuchillos reverencian
En soplo fugaz todo es fuga.
La bicicleta negra
la primer hora del sábado
la última hora del adiós.
el ronco ladrido de mi perro.
Don Enrique
melodía que a mi nevada barba plañe.
Ya lo escucho alejarse
por calles que no cambian.
Y lo veo venir
en tintineantes letras
Ahora.
Carlos Martian